Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.

Au chaudron des douleurs, chacun porte son écuelle.

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

Toute douleur veut être contemplée, ou bien elle n'est pas sentie du tout.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Ô mort ! éloigne-toi de notre pensée, et laisse-nous tromper pour un peu de temps la violence de notre douleur par le souvenir de notre joie.

[…] une douleur n'étant ni petite ni grande, Qu'autant que le courage est ou grand ou petit.

J'aime qu'à mes desseins la fortune s'oppose : Car la peine de vaincre en accroît le plaisir.

J'aime mieux, en soucis et pensers élevés, Être un aigle abattu d'un grand coup de tonnerre Qu'un cygne vieillissant ès jardins cultivés.

J'aime qu'à mes desseins la fortune s'oppose : Car la peine de vaincre en accroît le plaisir.

J'aime mieux, en soucis et pensers élevés, Être un aigle abattu d'un grand coup de tonnerre Qu'un cygne vieillissant ès jardins cultivés.