Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Il n'est pas de douleur que le sommeil ne sache vaincre.
La douleur est un siècle et la mort un moment.
Les douleurs de la conscience sont des choses dangereuses. Extirpons la conscience — il n'y aura plus de douleur.
Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.
L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.
Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
Que Dieu serait cruel s'il n'était pas si grand !
Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
Dieu n'est qu'un mot rêvé pour expliquer le monde.
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