Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Je veux dormir ! dormir plutôt que vivre !

Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Nous l'avons, en dormant, Madame, échappé belle.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Un vizir aux sultans fait toujours quelque ombrage.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Oui, Prince, je languis, je brûle pour Thésée. Je l'aime, non point tel que l'ont vu les enfers […] Mais fidèle, mais fier, et même un peu farouche, Charmant, jeune, traînant tous les cœurs après soi, Tel qu'on dépeint nos Dieux, ou tel que je vous voi.

Las de se faire aimer, il veut se faire craindre.

Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.