Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Les hommes qui sont malheureux, comme ceux qui dorment mal, sont toujours fiers de ce fait.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

Elles ne sont vraiment pas belles Les personnes qui ont raison.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.