Le dormeur est une ombre, lui qui ouvre sa porte aux ombres.
Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.
Il y a des mirages de la clarté.
Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.
Pour avoir voulu libérer, il rend esclave.
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