Dieu nous ferme les yeux quand il nous veut châtier.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Les cieux racontent la gloire de Dieu et l'œuvre de ses mains, le firmament l'annonce.

Comme on serait content si l'on avait un Dieu !

Si l'homme était parfait, il serait Dieu.

Si Dieu nous a faits à son image, nous le lui avons bien rendu.

Il* se figurait alors les hommes tels qu'ils sont en effet, des insectes se dévorant les uns les autres sur un petit atome de boue.

Ce que nous appelons le hasard n'est et ne peut être que la cause ignorée d'un effet connu.

J'ai jugé justement un injuste adversaire.

Le plus sûr est donc de n'être sûr de rien.

Cela est bien dit, répondit Candide, mais il faut cultiver notre jardin.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »