Le repos ? le repos, trésor si précieux Qu'on en faisait jadis le partage des dieux !

Nous ne possédons rien au monde — car le hasard peut tout nous ôter — sinon le pouvoir de dire je. C'est cela qu'il faut donner à Dieu, c'est-à-dire détruire.

L'Art, c'est la nature accélérée et Dieu au ralenti.

Ne vous y trompez pas ; on ne se moque pas de Dieu.

L'ordre et les dieux meurent dès qu'un seul homme a poussé son accomplissement jusqu'au terme de la liberté.

Dieu ne doit point pâtir des sottises du prêtre.

La souveraineté est révolte, ce n'est pas l'exercice du pouvoir. L'authentique souveraineté refuse…

L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.

Dieu est pire ou plus loin que le mal, [c']est l'innocence du mal.

L'homme ne peut se trouver qu'à la condition, sans relâche, de se dérober lui-même à l'avarice qui l'étreint.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.