À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
Si je voyais la fin de l'âge qui te reste Ma raison tomberait sous l'excès de mon deuil Je pleurerais sans cesse un malheur si funeste, Et ferais, jour et nuit, l'amour à ton cercueil.
Tuer est une forme de notre deuil vagabond…
C'est le vrai droit du jeu de tromper le trompeur.
Est fou qui veut lutter contre les étoiles.
Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.
À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
C'est le vrai droit du jeu de tromper le trompeur.
Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.
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