À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
Tuer est une forme de notre deuil vagabond…
Si je voyais la fin de l'âge qui te reste Ma raison tomberait sous l'excès de mon deuil Je pleurerais sans cesse un malheur si funeste, Et ferais, jour et nuit, l'amour à ton cercueil.
Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.
Aux jeunes gens pour l'ordinaire L'industrie* et le savoir-faire Valent mieux que des biens acquis.
Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.
Est fou qui veut lutter contre les étoiles.
C'est le vrai droit du jeu de tromper le trompeur.
Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.
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