Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
À quoi bon aujourd'hui faire Ce qu'on peut faire demain ?
Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.
Ah ! quel talent je vais avoir demain.
Voici demain qui règne aujourd'hui sur la terre.
À demain les affaires sérieuses.
Oh ! Demain c'est la grande chose ! De quoi demain sera-t-il fait ?
Une tempête sous un crâne.
Madame, sous vos pieds, dans l'ombre, un homme est là Qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile, Qui souffre, ver de terre amoureux d'une étoile.
[…] Pendant que, déployant ses voiles, L'ombre, où se mêle une rumeur, Semble élargir jusqu'aux étoiles Le geste auguste du semeur.
C'est de l'histoire écoutée aux portes de la légende.
La presse a succédé au catéchisme dans le gouvernement du monde. Après le Pape, le papier.
Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
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