Les délicats sont malheureux, Rien ne saurait les satisfaire.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
Il ne faut point juger des gens sur l'apparence.
[…] Ne possédait pas l'or, mais l'or le possédait.
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