Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Il devint gros et gras : Dieu prodigue ses biens À ceux qui font vœu d'être siens.
[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.
Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Rien n'est si dangereux qu'un ignorant ami ; Mieux vaudrait un sage ennemi.
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
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