Tous ces désirs de grandeur partent du vide d'un cœur inquiet.

Hélas ! qu'aux cœurs heureux les vertus sont faciles !

L'amour tue l'intelligence. Le cerveau fait sablier avec le cœur. L'un ne se remplit que pour vider l'autre.

Le cœur n'a pas de rides.

La mémoire est dans le cœur ; car, quand elle ne nous vient point de cet endroit, nous n'en avons pas plus que des lièvres.

Je fais bien de ne pas rendre l'accès de mon cœur facile ; quand on y est une fois entré, on n'en sort pas sans le déchirer ; c'est une plaie qui ne cautérise jamais bien.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Vertu n'a pas en amour grand'prouesse.

Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.

Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.