Sa croupe se recourbe en replis tortueux.
Quand pourrai-je aux travers d'une noble poussière, Suivre de l'œil un char fuyant dans la carrière ?
Celui qui met un frein à la fureur des flots Sait aussi des méchants arrêter les complots.
Monsieur, tous mes procès allaient être finis ; Il ne m'en restait plus que quatre ou cinq petits […].
Le bonheur des méchants comme un torrent s'écoule.
Tout l'univers est plein de sa magnificence.
Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.
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