Le dégoût sans borne de la couleur pour la ligne droite est un mystère.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Les couleurs dans la peinture sont comme des leurres qui persuadent les yeux, comme la beauté des vers dans la poésie.

Dans le noir toutes les couleurs s'accordent.

Il y a, pour les écrivains français, une qualité plus belle que la couleur : la lumière.

Quand je n'ai pas de bleu, je mets du rouge.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Un grand peuple sans âme est une vaste foule !