Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.
Je sais l'art d'évoquer les minutes heureuses.
Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage.
Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !
J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.
Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.
Je suis la plaie et le couteau ! Je suis le soufflet et la joue ! Je suis les membres et la roue, Et la victime et le bourreau.
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