Deux coqs vivaient en paix : une poule survint, Et voilà la guerre allumée.

Faites pondre le coq, la poule parlera.

Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.

La maison est à l'envers lorsque la poule chante aussi haut que le coq.

Les hommes qui ont pris la résolution de détester leurs semblables ignorent qu'il faut commencer par se détester soi-même.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

La poésie doit avoir pour but la vérité pratique.

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

Riez, mais pleurez en même temps.