Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.

Deux coqs vivaient en paix : une poule survint, Et voilà la guerre allumée.

Faites pondre le coq, la poule parlera.

La maison est à l'envers lorsque la poule chante aussi haut que le coq.

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

Il n'y a rien d'incompréhensible.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.

Reprends la route qui va où tu dors […].

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.