L'homme injuste est celui qui fait des contresens.
J'ai regardé de près le dieu de l'étranger, Et j'ai dit : Ce n'est pas la peine de changer.
Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
Enfants, voici des bœufs qui passent, Cachez vos rouges tabliers.
Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.
Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
Tout souffle, tout rayon ou propice ou fatal, Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore Mit au centre de tout comme un écho sonore !
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