Tout pouvoir est une conspiration permanente.
Nos sentiments ne sont-ils pas, pour ainsi dire, écrits sur les choses qui nous entourent ?
L'avarice a comme l'amour un don de seconde vue sur les futurs contingents, elle les flaire, elle les presse.
Quand on observe la nature, on y découvre les plaisanteries d'une ironie supérieure : elle a, par exemple, placé les crapauds près des fleurs…
En se résignant, le malheureux consomme son malheur.
Il n'y a que les gens médiocres pour penser à tout.
On reproche sévèrement à la Vertu ses défauts, tandis qu'on est plein d'indulgence pour les qualités du Vice.
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