Ciel ! que lui vais-je dire, et par où commencer ?
ŒNONE — Ils ne se verront plus. / PHÈDRE — Ils s'aimeront toujours.
Las de se faire aimer, il veut se faire craindre.
Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?
Le bonheur des méchants comme un torrent s'écoule.
Je suis venu vers vous sans savoir mon dessein : Mon amour m'entraînait ; et je venais peut-être Pour me chercher moi-même, et pour me reconnaître.
Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.
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