Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Si la raison est un don du Ciel et que l'on en puisse dire autant de la foi, le Ciel nous a fait deux présents incompatibles et contradictoires.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Inutile d'interroger le Ciel, il a réponse à tout.

Quand on se fait entendre, on parle toujours bien.

Mon Dieu ! ma chère, que ton père a la forme enfoncée dans la matière !

La parfaite raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.

Nos pères, sur ce point, étaient gens bien sensés, Qui disaient qu'une femme en sait toujours assez Quand la capacité de son esprit se hausse À connaître un pourpoint d'avec un haut-de-chausse.

Donner est un mot pour qui il a tant d'aversion, qu'il ne dit jamais Je vous donne mais Je vous prête le bonjour.

Le scandale du monde est ce qui fait l'offense, Et ce n'est pas pécher que pécher en silence.