Nous ne craignons rien sinon que le ciel ne tombe sur nos têtes.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Au Ciel, un ange n'a rien d'exceptionnel.

Il y a peut-être des lieux où l'on se trouve soudain comme dans le ciel.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Tout Paris m'assurerait qu'un mort vient de ressusciter à Passy, que je n'en croirais rien. Une seule démonstration me frappe plus que cinquante faits.

Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !

Oh ! que ce monde-ci serait une bonne comédie si l'on n'y faisait pas un rôle.

« Assommer, Monsieur, assommer ! On n'assomme personne dans une ville bien policée ! »

Il n'y a plus de patrie ; je ne vois d'un pôle à l'autre que des tyrans et des esclaves.

Quoi qu'on fasse, on ne peut se déshonorer quand on est riche.