Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.

On jugerait bien plus sûrement un homme d'après ce qu'il rêve que d'après ce qu'il pense.

Rien de grand ne se fait sans chimères.

Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.

Ah ! chimères ! ce sont des chimères, dit-on ? Chimères, moi ? Vraiment, chimères est fort bon ! Je me réjouis fort de chimères, mes frères, Et je ne savais pas que j'eusse des chimères !

Moi, l'homme de toutes les chimères, j'ai la haine de la déraison, l'abomination du nébuleux et le dédain des jongleries ; on n'est pas parfait.

La vie n'est pas le travail : travailler sans cesse rend fou.

Les événements, dans les grands moments, ne supportent que des hommes susceptibles de diriger leur propre cours.

L'épée est l'axe du monde et la grandeur ne se divise pas.

[…] La fin de l'espoir est le commencement de la mort.

[…] Ce que nous pensons de la mort n'a d'importance que par ce que la mort nous fait penser de la vie.

On ne donne la valeur aux troupes comme la saveur aux fruits qu'en contrariant la nature.