Rien de grand ne se fait sans chimères.

Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.

On ne fait rien de sérieux si on se soumet aux chimères, mais que faire de grand sans elles ?

Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.

Ah ! chimères ! ce sont des chimères, dit-on ? Chimères, moi ? Vraiment, chimères est fort bon ! Je me réjouis fort de chimères, mes frères, Et je ne savais pas que j'eusse des chimères !

Moi, l'homme de toutes les chimères, j'ai la haine de la déraison, l'abomination du nébuleux et le dédain des jongleries ; on n'est pas parfait.

Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.

Il y a des gens qui vous laissent tomber un pot de fleurs sur la tête d'un cinquième étage et qui vous disent : Je vous offre des roses.

Les montagnes toujours ont fait la guerre aux plaines.

Les pires choses en général sont faites des meilleures qui ont mal tourné. Les diables sont faits d'anges.

L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !