Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.

Rien de grand ne se fait sans chimères.

On ne fait rien de sérieux si on se soumet aux chimères, mais que faire de grand sans elles ?

On jugerait bien plus sûrement un homme d'après ce qu'il rêve que d'après ce qu'il pense.

Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.

Ah ! chimères ! ce sont des chimères, dit-on ? Chimères, moi ? Vraiment, chimères est fort bon ! Je me réjouis fort de chimères, mes frères, Et je ne savais pas que j'eusse des chimères !

Tous les hommes ont un secret attrait pour les ruines […] Les ruines jettent une grande moralité au milieu des scènes de la nature.

On ne fait point sortir les autres de l'ordre sans avoir en soi quelque principe de désordre ; et celui qui, même involontairement, est la cause de quelque malheur ou de quelque crime, n'est jamais innocent aux yeux de Dieu.

Shakespeare est au nombre des cinq ou six écrivains qui ont suffi au besoin et à l'aliment de la pensée ; ces génies-mères semblent avoir enfanté et allaité tous les autres.

La mort ne révèle point les secrets de la vie.

Ce n'est pas de tuer l'innocent comme innocent qui perd la société, c'est de le tuer comme coupable.

La vieillesse est une voyageuse de nuit : la terre lui est cachée ; elle ne découvre plus que le ciel.