Ô que c'est un doux et mol chevet*, et sain, que l'ignorance et l'incuriosité, à reposer une tête bien faite !
C'est le déjeuner d'un petit ver que le cœur et la vie d'un grand et triomphant empereur.
Je veux que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d'elle, et encore plus de mon jardin imparfait.
[La mort] ne vous concerne ni mort ni vif : vif, parce que vous êtes ; mort, parce que vous n'êtes plus.
Je hais cet accidentel repentir que l'âge apporte.
On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.
Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.
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