Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…
Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
Le bon sens est bourgeois et n'est pas citoyen.
C'est ici le combat du jour et de la nuit.
Elle aimait trop le bal, c'est ce qui l'a tuée.
Les sciences sont des fouilles faites dans Dieu.
Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.
Le théâtre doit faire de la pensée le pain de la foule.
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