Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
Suis le chemin et ne t'y couche que pour mourir.
De la vie à la vie, quel chemin !
Vers les sommets par des chemins étroits.
Nul chemin n'est mauvais qui touche à sa fin, sauf celui qui mène au gibet.
Mais je crains ta nature : elle est trop pleine du lait de la tendresse humaine pour prendre le chemin le plus court.
Les rivières sont des chemins qui marchent et qui portent où l'on veut aller.
À force de s'aimer l'on ne se connaît plus.
Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
Toujours le désert prévaudra.
Il faut ruiner plus creux que par notre vengeance. Nos promesses, nos témoins doivent périr.
À force de s'aimer l'on ne se connaît plus.
Peu de météores sur le plat pays des vieux.
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