Quand pourrai-je aux travers d'une noble poussière, Suivre de l'œil un char fuyant dans la carrière ?
Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.
C'était pendant l'horreur d'une profonde nuit.
J'entendrai des regards que vous croirez muets.
Monsieur, tous mes procès allaient être finis ; Il ne m'en restait plus que quatre ou cinq petits […].
On avait beau heurter et m'ôter son chapeau, On n'entrait point chez nous sans graisser le marteau.
Ils me font dire aussi des mots longs d'une toise, De grands mots qui tiendraient d'ici jusqu'à Pontoise.
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