Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.

Madame cependant a passé* du matin au soir, ainsi que l'herbe des champs ; le matin elle fleurissait ; avec quelles grâces, vous le savez : le soir nous la vîmes séchée…

Les champs n'étaient point noirs, les cieux n'étaient pas mornes, Non, le jour rayonnait dans un azur sans bornes Sur la terre étendu […].

Nous ne pouvons tous toutes choses.

Déploie ton jeune courage, enfant ; c'est ainsi qu'on s'élève jusqu'aux astres.

Trop heureux les hommes des champs, s'ils connaissaient leurs biens !

Fermez les ruisseaux, esclaves ; les prés ont assez bu.

L'enfant à qui ses parents n'ont pas souri n'est digne ni de la table d'un dieu, ni du lit d'une déesse.

Le travail bouillonne.