Les champs n'étaient point noirs, les cieux n'étaient pas mornes, Non, le jour rayonnait dans un azur sans bornes Sur la terre étendu […].
Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
Trop heureux les hommes des champs, s'ils connaissaient leurs biens !
Madame cependant a passé* du matin au soir, ainsi que l'herbe des champs ; le matin elle fleurissait ; avec quelles grâces, vous le savez : le soir nous la vîmes séchée…
Si vous avez la force, il nous reste le droit.
Aimer c'est la moitié de croire.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].
Le dix-neuvième siècle est grand, mais le vingtième sera heureux.
Les montagnes toujours ont fait la guerre aux plaines.
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