Ô souillures, souillures de la chair ! Si elle pouvait fondre Et se dissoudre et se perdre en vapeurs !

Les plus douteux égarements de la chair m'ont laissé l'âme plus tranquille que la moindre incorrection de mon esprit.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

C'est pourquoi l'homme quitte son père et sa mère et s'attache à sa femme, et ils deviennent une seule chair.

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »

Il flairait à droite et à gauche, disant qu'il sentait la chair fraîche.

L'artiste contient l'intellectuel. La réciproque est rarement vraie.

Il n'y a pas de simplicité véritable. Il n'y a que des simplifications.

Chateaubriand, pédicure pour reines barrées, tueur de rats musqués dans sa chambre.

Il faut que chaque mot qui tombe soit le fruit bien mûr de la succulence intérieure, la goutte qui glisse du bec de la bécasse à point.

En art, il faut croire avant d'y aller voir.

Toute idée est une belle occasion de se taire. Elle est perdue…