On ne se console pas des chagrins, on s'en distrait.

Chagrins qui chantent faux sont pires Que prêtres et temples menteurs.

La source de nos chagrins est d'ordinaire dans nos erreurs.

Nos femmes ne se doutent pas combien le chagrin que nous leur faisons peut nous les faire aimer davantage.

Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.

Toutes les bouches ne savent pas savourer le chagrin.

Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.

Le mal qu'on dit d'autrui ne produit que du mal.

Qui frappe l'air, bon Dieu ! de ces lugubres cris ? Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris ?

Ce que l'on conçoit bien s'énonce clairement, Et les mots pour le dire arrivent aisément.

Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.

Surtout qu'en vos écrits la langue révérée Dans vos plus grands excès vous soit toujours sacrée.