[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Ô poulpe, au regard de soie […].

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.