Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.
Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
L'agonie a ses ruades. En langue politique, cela s'appelle réaction.
Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
Car le mot, c'est le Verbe, et le Verbe, c'est Dieu.
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