Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.
Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.
Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.
L'argot c'est le verbe devenu forçat.
Je tâte dans la nuit ce mur, l'éternité.
Mangez, moi je préfère, Probité, ton pain sec. […] Mangez, moi je préfère, Ô gloire, ton pain bis. […] Mangez, moi je préfère, Ton pain noir, liberté !
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