C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

La matière demeure et la forme se perd !

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.

Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].

Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.