La musique, c'est du bruit qui pense.
Tout bruit écouté longtemps devient une voix.
C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
La gloire, astre tardif, lune sereine et sombre Qui se lève sur les tombeaux.
N'imitez rien ni personne. Un lion qui copie un lion devient un singe.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
Guerre à la rhétorique et paix à la syntaxe !
Ô Lucindes d'amour ! ô douces Isabelles ! Eh bien ! sur votre compte on en entend de belles.
[…] C'est déjà pour nous une chose très curieuse qu'une muraille derrière laquelle il se passe quelque chose.
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