[…] ce prolongement, cette multiplication possible de soi-même, qui est le bonheur […].

Le bonheur est vide, le malheur est plein.

Le bonheur […] est un fruit délicieux, qu'on ne rend tel qu'à force de culture.

On peut défaire n'importe quel bonheur par la mauvaise volonté.

Le bonheur n'est pas un luxe ; il est en nous comme nous-mêmes.

Le bonheur dans l'esclavage fait de nos jours figure d'idée neuve.

Tout pouvoir est une conspiration permanente.

Quand tout le monde est bossu, la belle taille devient la monstruosité.

Au premier coup d'œil jeté sur un intérieur, on sait qui y règne de l'amour ou du désespoir.

L'avarice a comme l'amour un don de seconde vue sur les futurs contingents, elle les flaire, elle les presse.

Le cœur d'une mère est un abîme au fond duquel se trouve toujours un pardon.

La haine, comme l'amour, se nourrit des plus petites choses, tout lui va.