À force de plaisirs notre bonheur s'abîme.
[…] ce prolongement, cette multiplication possible de soi-même, qui est le bonheur […].
[…] Le bonheur, amie, est chose grave. Il veut des cœurs de bronze et lentement s'y grave.
Un bonheur nous vient-il, cherchons-en un nouveau.
À quelque chose, bonheur aussi est bon.
Un homme vraiment heureux ne parle guère et ne rit guère ; il resserre pour ainsi dire son bonheur autour de lui.
Je me tresse un bonheur comme un panier de jonc, et j'y mets un grillon, une nuit de septembre, le ciel bien lessivé par un matin tout blond, une fille endormie qui se mélange à l'ombre.
La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.
Les miroirs feraient bien de réfléchir un peu avant de renvoyer les images.
Il était victime des pénombres où les sens rencontrent le cœur.
L'extrême limite de la sagesse, voilà ce que le public baptise folie.
Un rêveur est toujours mauvais poète.
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