[…] Le bonheur, amie, est chose grave. Il veut des cœurs de bronze et lentement s'y grave.

Le vrai bonheur est une contemplation active.

Je me tresse un bonheur comme un panier de jonc, et j'y mets un grillon, une nuit de septembre, le ciel bien lessivé par un matin tout blond, une fille endormie qui se mélange à l'ombre.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

Le bonheur, c'est tout de suite ou jamais.

Tout bonheur est un chef-d'œuvre : la moindre erreur le fausse, la moindre hésitation l'altère, la moindre lourdeur le dépare, la moindre sottise l'abêtit.

On voyait le sillage et nullement la barque Parce que le bonheur avait passé par là.

Ô morts n'avez-vous pas encore appris à mourir ?

Le passé, l'avenir Comme des chiens jumeaux flairent autour de nous.

Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.

Je suis un parfait honnête homme. Je me dégoûte complètement.

Il faut pourtant accepter ce que le Bon Dieu ne vous envoie pas.