Il pleut, il pleut, bergère […].

Des gouverneurs lui conseillant d'augmenter l'impôt des provinces, il* leur écrivit que le devoir d'un bon berger était de tondre le troupeau, non de l'écorcher.

Voie lactée ô sœur lumineuse Des blancs ruisseaux de Chanaan Et des corps blancs des amoureuses […].

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.