Chaque fois que le temps a fait croître un bâton, au bout du bâton l'homme a mis une lance.

Il y a des femmes qui sont comme le bâton enduit de confiture de roses dont parle le poète persan : on ne sait par quel bout les prendre.

Eh ! mon ami, tire-moi de danger, Tu feras après ta harangue.

[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.

Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.

Hélas ! on voit que de tout temps Les petits ont pâti des sottises des grands.