L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

« L'Avenir » est la parcelle plus sensible de l'instant.

Sur la terre, deux choses sont simples : raconter le passé et prédire l'avenir. Y voir clair au jour le jour est une autre entreprise.

Tout comme l'avenir, ce n'est pas tout à la fois, mais grain par grain qu'on goûte le passé.

Les hommes qui, par leurs sentiments, appartiennent au passé et, par leurs pensées à l'avenir, trouvent difficilement place dans le présent.

Les âmes sont les idées de Dieu.

Ô Mort, où est ta victoire ?

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Il est dangereux de passer trop tôt pour un écrivain de bon sens : c'est le privilège des médiocrités mûres.

La vie d'un poète est celle de tous.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.