De notre naissance à notre mort, nous sommes un cortège d'autres qui sont reliés par un fil ténu.
C'est l'un des traits constants de toute mythologie petite-bourgeoise, que cette impuissance à imaginer l'Autre.
L'homme cherche en lui-même ce qu'il ne trouve pas dans les autres, et cherche chez les autres ce qu'il y a de trop en lui.
Sache souffrir. Mais ne dis rien qui puisse troubler la souffrance des autres.
Le devoir […] est ce qu'on exige des autres.
Les autres, hélas ! c'est nous.
Supposer aux autres verbalement et avec un air de confiance, les vertus dont on a besoin en eux, afin qu'ils se les donnent au moins en apparence et pour le moment.
Dès qu'un poète se réveille, il est idiot. Je veux dire intelligent.
À force de plaisirs notre bonheur s'abîme.
L'avenir n'appartient à personne. Il n'y a pas de précurseurs, il n'existe que des retardataires.
Le poète se souvient de l'avenir.
[Le style] est une façon très simple de dire des choses compliquées.
Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.
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