— Attaché ? dit le loup ; vous ne courez donc pas Où vous voulez ?
Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
Cet animal est triste, et la crainte le ronge.
Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
Je* plie et ne romps pas.
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