C'est en vain qu'au Parnasse un téméraire auteur Pense de l'art des vers atteindre la hauteur […] Si son astre en naissant ne l'a formé poète […] Pour lui Phébus est sourd, et Pégase est rétif.
Tout-puissants étrangers, inévitables astres […].
[…] Voici qu'enfin la traversée Effrayante, d'un astre à l'autre, est commencée !
Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.
Déploie ton jeune courage, enfant ; c'est ainsi qu'on s'élève jusqu'aux astres.
Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].
Dans ce sac ridicule où Scapin s'enveloppe, Je ne reconnais plus l'auteur du Misanthrope.
Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.
Qui ne sait se borner ne sut jamais écrire.
Aimez qu'on vous conseille, et non pas qu'on vous loue.
Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.
J'appelle un chat un chat, et Rolet un fripon.
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