Plus de faits et moins d'art.

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

L'art le plus muet est celui qui suscite le dialogue le plus pressant.

L'art se situe dans l'intervalle, mince comme la peau, qui sépare la vérité du mensonge.

En art, comme partout, la pureté seule m'importe.

Le langage absolu se retrouve en tous les arts, qui, en ce sens, sont comme des énigmes, signifiant impérieusement et beaucoup sans qu'on puisse dire quoi.

Vive le mélodrame où Margot a pleuré.

Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?

J'ai perdu ma force et ma vie, Et mes amis et ma gaîté ; J'ai perdu jusqu'à la fierté Qui faisait croire à mon génie.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !

Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.