L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.
Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?
La solitude effraye une âme de vingt ans.
L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.
Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !
Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !
Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !
Aux extrêmes périls, peu sert la connaissance.
Si je n'espère rien, rien ne me fera craindre.
Épouvantable Nuit, qui tes cheveux noircis Couvres du voile obscur des ténèbres humides, Et des antres sortant, par tes couleurs livides De ce grand Univers les beautés obscurcis […].
Aux extrêmes périls, peu sert la connaissance.
Si je n'espère rien, rien ne me fera craindre.
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